LE VILLAGE LITTERAIRE

Il était une fois un village littéraire. Celui ci avait sa particularité propre. Les livres étaient les maisons. Les maisons étaient colorées et à étages. Les pièces étaient exiguës mais les habitants s'y sentaient bien. Les maisons n'avaient pas de titres et laisser le voyageur imaginer une histoire pour chacune d'entre elle. Au regard d'une tranche, on pouvait apercevoir maintes portes et fenêtres colorées, maintes horloges ou lampadaires suspendus. Maints voyageurs dirent que les maisons était vivantes et juraient les avoir entendu murmurer des histoires. Les toits des livres étaient recouverts d'ardoise afin de protéger les feuilles de la pluie. A l'intérieur, les murs étaient recouverts de textes, trace d'histoires anciennes et à venir. La bibliothèque municipale était une encyclopédie regorgeant de trésors littéraires. L'église, quand à elle, était une vieille bible ancienne. Les mots se croisaient sans jamais se chevaucher. Chaque maison était à sa place dans le temps et dans l'espace. Le village était comme une multitudes de livres ouverts, de toutes les couleurs, toutes les tailles et toutes les épaisseurs. C'était un méli-mélo de tranches de vies.